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一位身着素衣的古人背影，立于烽火台前，远眺山河，背景是黄昏霞光与残阳 这句诗写在两百年前的虎门，林则徐望着浓烟升腾的鸦片，将个人祸福抛在身后。如今读来，依然能在胸中燃起一簇火。不是因为宏大叙事，而是它道出了每个普通人内心的某个瞬间——当

一个清晨，窗外朦胧，一只手伸向窗外，试图抓住什么。 如果奇迹不会自己来敲门，那就只能自己走过去。像小时候等待一场雪，等到脖子酸了，雪还是没来；后来学着堆一个雪人，雪就真的飘下来了。生活中的光，不是被动的等待，而是主动的奔赴。在每一个平凡