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一面泛黄的墙面，挂着一串干花或旧物，光影斑驳，仿佛时光凝固。 清晨，阳光从窗棂斜斜地滑进来，落在墙上那串干花上。花瓣已经失了颜色，但还有一丝极淡的香——像是从记忆深处飘出来的。我还记得你挂它时踮起脚的样子，发梢扫过我的脸颊，痒痒的，暖暖

一张古琴半开匣，琴弦静默，光影斜入，仿佛等待被唤醒的旧时光 “若言琴上有琴声，放在匣中何不鸣？” 这句诗像一根细细的针，轻轻扎破了我所有关于“拥有”的幻想。 我们总以为，收藏即是拥有，放置即是安全。把古琴放进匣中，以为留住了琴声；把