红板桥空,溅裙人去,依旧晓风残月。 清晨六点,红板桥还蒙着薄雾。我独自走上桥面,露水打湿了鞋尖——想起从前溅起的裙角,那个笑着跑过的人。桥还是那座桥,晓风依旧吹拂,只是残月挂在天边,像没说完的话。这城市里,谁没有一座属于自己的桥呢?每次
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红板桥空,溅裙人去,依旧晓风残月。 清晨六点,红板桥还蒙着薄雾。我独自走上桥面,露水打湿了鞋尖——想起从前溅起的裙角,那个笑着跑过的人。桥还是那座桥,晓风依旧吹拂,只是残月挂在天边,像没说完的话。这城市里,谁没有一座属于自己的桥呢?每次
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